Буковски

Читали Чарльза Буковски? Нет? — заткните уши.

Одна из его книг начинается со слова “хуйня”. И я этому чуваку исключительно благодарна за такое начало. Потому и люблю его, собственно. За искренность, за это честное “говорю-что-думаю”, за отсутствие многоточий, за его бесчисленных баб, выпивку, сраных друзей-писателей, за его Голливуд без костей и макияжа, за грязный реализм в чистом виде. Браво, парень, читаю и восхищаюсь. И ловлю себя на мысли, что сползаю в канаву, где течет отфильтрованная литература. Где уже постесняешься написать слово “пи*да”, где начинаешь искать синонимы обыкновенному и понятному “х*ю”, где пишешь и оглядываешься — не стоит ли за твоей спиной очередной блюститель нравов. Где даже бета-ридеры твоей новой книги спрашивают: “Ааа, простите, вот эти названия органов такими жесткими и останутся или вы их слегка причешите?” Бляяя… Не дождетесь. Литература не имеет никакого отношения к морали. Ей важно, чтобы вы просто почувствовали — этот запах, эти звуки, этих людей, воздух вокруг них, увидели их глаза и мысли, услышали сердце, которым они отстукивают жизнь. Мне, писателю, это важно. Иначе зачем всё? Парикмахеров вокруг и так много, есть кому причёсывать, а ты попробуй написать так, чтобы у того, кто будет твой текст читать, задрожал голос.